Escritores___________Itinerantes

audiotexto de Tomás Watkins

2012-01-17T16:51:00.000-08:00

Natalia Canova entra al Superjardín

2011-11-21T05:58:00.000-08:00

¿Qué es un Superjardín? Al segundo de verlo pienso en el Edén, en relatos bíblicos de pecadores echados. Leo, para ver si cumple, en algún punto, con eso a lo que me remite. “Te cago a palo, Dios./ ¿Qué te hacés el sin nariz, el incorpóreo,/ el lucecita sin olor a pata,/ el gaucho sin guasca?/ Vení, redivivo./Te cago a palo, Gil. Arrojame la primer piedra”.

Un Superjardín donde se tiene la libertad de putear a Dios, ahí donde se cruzan los distintos rasgos identitarios, sin echar a los “pecadores” de la lengua. Pero un lugar donde, quien cuestiona a Dios en la lengua que le es propia, también puede tener la libertad de expresar su amor “Yo si ahora te besara/ crecería de golpe/ me pincharía la cabeza/ con las estrellas todas/ que se volverían/ satélites pajaritos de órbita mareada(…) Pero esperá, decime/ si yo vuelvo con el ojo morado/ ¿me das igual otro beso? uno despacito, así no salgo del aire”. Se mezcla un mundo de ternura y barrabrava, la ironía y el humor negro “Se puso cítrico el muerto/ y ahora hay que pelarlo/ como una naranja”

¿Qué placeres hay en el Superjardín? El placer del sexo, de la pelea, del humor. También el placer de imaginar, partiendo en la reflexión de las necesidades básicas, también de los próceres: “Si no fuera por la mirada especial/ de las vacas a la luna/ no sería la leche/ blanca”. En otro poema, “¿De qué jugaba Sarmiento? ¿De ocho?”.

Entonces me pongo a pensar, ¿a quien bardea Pucheta en ese “Dios”? ¿Será un Dios en particular, un dios muy conocido y adorado, un dios iracundo que te dice qué hacer y qué no? Pucheta me hace imaginar un Dios, otro Dios, uno diferentes, que se sienta con vos a filosofar sobre la vaca y la luna, un Dios que entiende de las chispas de los besos y las ganas de cagar a palos a un diosito que deja embarazadas a minitas por ahí y se va, un Dios que tiene ángeles que solo mean de chiste.

Y lo bueno de la poesía de Pucheta: un uso del lenguaje preciso, hermoso y trabajado, pero además una intriga, un quedarse pensando en eso que se leyó. Superjardín es el título del libro, no sólo su contenido, además es su escritura: variada, compleja, hermosa.

Ficha técnica

Título: Superjardín

Autor: Martín Pucheta

Editorial: Ediciones en Danza

Año: 2010

64 páginas

Poesía

(por Natalia Canova)

Texto de Clarissa Reggiani

2011-11-14T19:28:00.000-08:00

Fue

Tu calor fue la luz de un microondas

un fernet desteñido y una sombra profunda

casi tan amarga

como el ángel de la noche

jugando solitario con un naipe a oscuras

dando vueltas por la casa

cuando alguien

se ha ido

fuiste la persecución de diablos vestidos de rock

y aburridos como covers mal logrados

desafinaste el intento y la risa se hizo

templo sin vitraux, sin pasillos

tus testigos arruinaban mis descansos

y al fin se extinguió tu nombre

voluble en el celular sangrado se revuelven

números como luces en fachadas

señales de auxilio o navidad banal

No sos la entrada a la fiesta

las cuatro cuerdas del mundo donde lanzar ropajes

ni un souvenir sonoro,

más bien resaca

de otro verano ordinario que

se apaga

Clarissa Reggiani

Reciclando

2011-10-27T16:59:00.000-07:00

Descargalo gratis

o si te copás linkealo: http://es.scribd.com/doc/70586844

videopoema -Cuper-

2011-10-20T15:24:00.000-07:00

doma latina + conejo

realizado por Magdalena Dávila: www.magdalenadavila.com.ar

el flash del enieuquen

2011-10-19T20:58:00.000-07:00

y algunos...
se lo perdieron, faaaaaa.

Choque de cabezas

2011-10-03T19:01:00.000-07:00

Ya está la antología del Enieuquén, la podés ver a un click de distancia:

acá

o acá: http://antologiaenie2011.blogspot.com/

un laburo de ninja.

¡Felicitaciones Marina!

programa enie 4

2011-09-22T07:24:00.000-07:00

4º Encuentro Nacional

Itinerante de Escritores

Programa

Viernes 7 de octubre de 2011

De 13 a 17 hs. – Actividades con la comunidad. Charlas y lecturas en los siguientes establecimientos de Neuquén y Cipolletti:

Escuela primaria Don Bosco (Neuquén)

Escuela secundaria CEM 12 (Cipolletti)

CPEM 63 (Neuquén)

IFD 6 (Neuquén)

Visita a las unidades de detención Nº 9, 11 y 16: entrega de libros para la biblioteca y actividades en conjunto con el Proyecto Bibliotecas Abiertas (M. E.)

19,00 hs. – Visita guiada al Museo Nacional de Bellas Artes

20 hs. – Apertura del ENIE 4. Auditorio Museo Nacional de Bellas Artes. Música de cuerdas y lectura de poesía.

22,30 hs. – Brindis de bienvenida en El teatro del Viento. Festival de poesía y música.

_____________________

Sábado 8 de octubre de 2011

9 a 13 hs. – Visita a la fábrica FASINPAT (ex-ZANON). Recorrido por las instalaciones, charla debate y trabajo con CPEM Nº 88. Almuerzo. Entrega de cerámicos a los invitados.

17 a 18,30 hs. – Charla debate: “En torno a problemáticas culturales regionales”. Expositores: Analía Fernández Fucks (Buenos Aires) y Carlos Juárez Aldazábal (Salta).

18,30 a 19 hs. – Receso

19 hs. – Charla debate: “Producción y distribución de la literatura emergente”. Expositores: Fernanda Maciorowski (Puerto Madryn) y Gabriel Jiménez (Mendoza).

22 hs. – Actividades en La Arpillera Cultural. Proyección de videopoemas. Presentación de la antología “Si Hamlet duda le daremos muerte”. Lectura de poetas antologados. Presentación del escritor y cantautor Alejandro Megías (Cnel. Pringles). Micrófono libre.

_____________________

Domingo 9

11 hs. – Lectura de conclusiones

16 a 21 hs. – Actividades en la ciudad de Cipolletti. Intervención pública: volanteadas, cuelga de poemas en distintos sitios de la ciudad.

Cierre del encuentro en el Parque Rosauer y Biblioteca Rivadavia. Presentación de la asociación civil “Tinta indeleble” de San Luis. Presentación y exposición de libros. Entrega de diplomas a los asistentes.

_____________________

Allá vamos

2011-09-15T17:56:00.000-07:00

Cada vez falta menos para que llegue Octubre, mes en que las hormigas empiezan su itinerario.

Estrella Deliciosa Ediciones

2011-08-07T20:42:00.000-07:00

Estrella Deliciosa nace en Puerto Madryn a finales de 2007 como un proyecto para editar libros bonitos, baratos y con calidad literaria. La idea literaria primigenia de Noelia González y Fernanda Maciorowski luego fue completada por Magdalena Dávila y Paula Maciorowski que se encargarán de la imagen de la editorial. ED sigue sumando libros y plaquettes de poetas de la región a su catálogo pequeño pero jugoso.

contacto: estrelladeliciosaediciones@gmail.com

Texto de Gabriel Jiménez

2011-07-28T07:18:00.000-07:00

Éxito

Los recitales de poesía están destinados al fracaso

siempre son más

los que no vienen, que los que sí

los que se van, que los que se quedan

los que escriben, que los que leen

son más los menos, que los más

sin embargo se hacen igual,

a estos tipos no les importa fracasar

de eso viven.

Puede parecer pesimista,

pero viéndolo así

si alguna vez alguien va

ya podemos considerarlo como una victoria,

y si la que va es la Vicky

podríamos decir

entonces,

dos victorias.

Texto de Facundo Chirino

2011-07-19T08:08:00.000-07:00

Confesión

De madrugada,

alguien golpeo la puerta

-: Los grillos ya no cantan!

-: Los grillos han muerto,

homicida indiferente!

¿Indiferencia?

Yo, el asesino

también nací,

bebí miel de sus pezones, y

sonreí junto al sol

en sus mañanas sin sabanas.

Oculte a la luz mi cuerpo,

en los tibios momentos,

donde eras mi auriga,

y aplaudí mis lágrimas con estrellas;

sin ser suficientes.-

Texto de Tomás Watkins

2011-07-08T17:28:00.000-07:00

Las mejores duplas de la hora

Palermo y el Guille, Batman y Sancho,

la trompeta y el saxo de estos morochos que justo justo justo

y se merecen todo el oro,

yo y mi whiskey, Platero y yo

o sea la estela que forma la luna

cuando adopta un formato de amor o de silencio.

Mi whiskey, en tanto, deambula entre hielos.

Yo lo dejo; es como un perro mi whiskey,

como el Jerry corriendo por la orilla

de un psico–trópico: mi whiskey y yo,

la barca, la luna y el río.

Pero el domingo no es bueno para el whiskey.

a la tarde se me asusta como en fiestas

de petardos y lechón y gente fría. Jerry,

¡vuelva, hijo mío! No se asuste, le pongo la tele,

vamos, mi guacho: hay perras en celo,

suba a la mano.

Ignore al afuera.

¡Déjeme un hielo…!

Texto de Nahuel Aciar

2011-06-29T18:30:00.001-07:00

LA MEDIDA EXACTA

“La pelota no se mancha”

Diego Armando Maradona

Algo duele

cuando veo a los pibes de mi barrio

jugar al futbol en el baldío

Algo

en esos lugares del alma

donde el vino no llega

La cancha se acaba donde empieza la cuneta

El arco es directamente proporcional a la altura del arquero

No existe el orsay

Los goles son tan fáciles

La vida es tan fácil

Pasála

me grita uno

Y yo despabilandomé

me doy cuenta que la pelota se les fue

y que viene a mí

rajando el cielo

haciendo un eclipse fugaz contra el sol

Y sin pensar si tengo zapatos o corbata

la paro de pecho y la devuelvo

la pido de vuelta

gambeteo un poco

tropiezo con mi propia torpeza

y caiga con los brazos abiertos

de cara al universo

Saborea la saliva espesa

y escucho mi respiración agitada

Pienso en los retos de mi vieja

que otra vez no le alcanza el sueldo

para el lavarropas automático

y tiene que lavar a mano

Encuentro la medida exacta de la nostalgia

La niñez está a un pelotazo de distancia

Hijos del rigor

2011-06-20T12:41:00.000-07:00

Bien podría ser el título para la nueva antología (¿nueva?) itinerante.

El plazo para la entrega de los textos (cinco pág. máximo) cierra el 30 de Agosto, siendo requisito excluyente para participar del Enieuquén. Todavía no se sabe cómo saldrá a luz este conglomerado de palabras que busca ser más que un paper interno para leer en el camino al Encuentro. Se habló de "cuadernos pedagógicos" para el trabajo en las escuelas, de ediciones online, en formato dvd o en papel, entre otras. Se habló, es cierto, pero ¿Qué se está haciendo? ¿Cuántos trabajos se han presentado? ¿Qué se espera desde la organización del Enie4? ¿Qué desde la coordinación de la antología? ¿Qué desde los participantes?
¿De qué se está hablando entre telones?...

Lo cierto es que el Enie 4 cada vez está más cerca y muchas de las cosas que se hablaron (red de distribución, antología, transporte, crítica...) cada vez más lejos. Nada de esto es fácil, pero aún así poco se sabe de esos proyectos.

Creo que para cualquier escritor que itinera, lo grave no es la distancia sino el silencio.

¿Hijos del rigor? ¿hormigas que invernan? o ¿pose sin fundamento?

G. Jiménez

Texto de Adrián Campillay

2011-06-06T09:48:00.000-07:00

salgo a la calle.

me persigue un cuchillo.

el comisario de mi corazón

tiene la culpa, pero nadie habla de “eso”

mientras el cuchillo me pisa los talones.

en los insólitos paraderos de mi ¿despreocupación?

como si la muerte fuera una palabra

y el poema la tumba

en el cementerio de la literatura.

el barrio de los callados que hablan.

Reseña

2011-06-03T07:55:00.001-07:00

Reseña publicada en el diario El Sol online (Mendoza) por el escritor Alejandro Frías

Click acá para seguir el enlace

POESÍA

Gabriel Jiménez, moliendo vidrio a golpe de palabras

Si hay algo que está claro es que Gabriel Jiménez no se anda con vueltas a la hora de escribir. Vidrio molido se titula su libro de poesía –publicado el año pasado en Mendoza por Carbónico y ahora relanzado por la editorial sanjuanina El Andamio–, en el que, desde el comienzo, desde la dedicatoria, para ser exactos, deja al descubierto un estado de ánimo que impregnará toda la obra.

Fuerte, duro, sangrando por alguna herida que a medias se revela, Jiménez no permite paces en Vidrio molino. Y esto no sólo desde lo que dice, sino también desde el cómo lo dice, porque a lo largo del libro se juega a quebrar el decir, transgrediendo espacios y palabras, torciendo el rumbo de los caminos que propone y obligando al lector a enderezarlo nuevamente.

Vidrio molido es exponente de un momento del autor, pero, como buena parte, representa a un todo, dejando en claro que Jiménez es una de las voces que más están creciendo (desde abajo y a paso firme) en la poesía mendocina, porque el autor se permite digresiones de las que sale victorioso.

Sin temor a exagerar, podríamos arriesgar que Jiménez representa una suerte de síntesis de lo que está sucediendo en la poesía local. La calle de Zangrandi o Rosales, la ironía y la palabra cotidiana de López o Piccolo, la búsqueda del nocaut de Drajer, el cuidadoso tratamiento del verso de Benacot son algunos de los condimentos de una poética personal que crece desde la multiplicidad y es claramente representativa de la época.

fecha próximo ENIE 2011

2011-05-18T21:20:00.000-07:00

Desde la organización del Enie 4 se dio a conocer el logo y la fecha para el próximo ENCUENTRO NACIONAL ITINERANTE DE ESCRITORES, será con sede en las ciudades de Neuquén y Cipolletti desde el 7 al 9 de octubre de 2011.

ampliaremos...

Texto de Gabriel Jiménez

2011-05-06T14:44:00.000-07:00

Procedimiento

Sin holas, ni buenos días

el guardia revisa los bolsos

vacía los bolsillos

rompe los paquetes

y desnuda a la madre

dentro de un sucucho

llamado conserjería.

El bebé espera sobre el mostrador

que a él también

lo den vuelta

buscándole cosas

que todavía no conoce.

Llora,

ante el rústico ajó ajó

que le hacen dos guardias,

ante el manoseo

sobre la madre,

ante la reja

que lo separa del padre.

Llora,

y los guardias juegan

con el celular

con el arma

con la madre

con el niño

y seguramente

también ya han jugado con el padre.

El niño llora,

es parte del procedimiento natural

llorar ante la brutalidad,

o quizás

ni se plantea nada de esto

y simplemente llora

porque siente

que está cagado.-

Topo-Gabo: entrevista y poema (o al verre)

2011-05-03T18:47:00.000-07:00

VIOLENTAMENTE DULCES

Porque no entienden de feriados (ni de nada), Adrián (Topo) Salas y Gabriel (Ga) Jiménez, se juntaron vía web un 1º de mayo para ensayar la entrevista que se lee a continuación.

nota: los suspensivos (...) indican fragmentos editados. Los errores de tipeo y ortografía responden a los usos convenidos para hablar por el chat.

Topo: ver ga mota

Ga: cómo va

(…)

Ga: hagamos la entrevista ya q estamos

Topo: y la publicamos en mi blog, en el tuyo, y en el del ENIE.

ataque masivo

Ga: faaa

Topo: nos volvemos famosos

Ga: me gusta como título de algo

Topo: entrevista doble

Ga: masive atack. yo a tu y tu a ti o yo a tí y tu a mi

Topo: todo eso jajajajaa por eso para subirlo a todos los blogs

Ga: dale, me tendría que tomar un trago

creo que tengo un café al coñac en el jeep

Topo: dale anda, pensa y volve

Ga: daaale, dame un seg

Topo: ok

(…)

Topo: empezamos como venimos

Ga: dale

Topo: yo te cuento que no puedo tomar nada. se me parte la cabeza. anoche tuve un embotellamiento, gajes del oficio. pero te sigo

Ga: yo encontré una promo muy buena, dos jamenson por 22p me tomé 4 salí redondo

Topo: estas seguro que no es brilla-pisos?

Ga: no, muy bueno, gran promo

(…)

Ga: perdón, estaba buscando el encendedor, no lo encontraba.

parece que siempre hay una pérdida en los poetas ¿no?

Topo: ahora que lo decis, creo que esto de escrbir es un poco un acuse de esas perdidas. y sino hemos perdido nada, es que algo estamos por perder

Ga: es que tiene que pasar algo o ¿se puede escribir desde lo burgués?

desde el calor de la casa. hay que salir a que te pasen cosas sino ¿de qué vas a hablar?

Topo: mira, yo conoci tipos que decian "voy a escribir, vivir, y despues escribir"

Ga: suena a hacer un sanguche con lo que encontrás en la heladera

Topo: pero yo decia, y que carajo estas haciendo ahora?. pero era otra epoca, en aquel momento me creia un escritor todo terreno

Ga: por?

Topo: y porque pensaba en la frase "escribir hasta en las guerras"

o sea, donde sea, como sea, etc

pero ahora ya no es asi, porque ni siquiera en la comodidad, puedo hacerlo, jajaja

Ga: es que no sé si las fórmulas son para aplicarlas siempre, sino seríamos contadores.

esto es una búsqueda y a veces la voz cambia, cuando uno cree que ya la tiene

entonces tenés sque salir de nuevo sin voz, esa es la cagada. sacale la voz al poeta a ver cómo se maneja ¿no?

Topo: bueno, pero hay varios que andan sin voz, como manejando, impunemente diria, o sea nadie, nadie les dijo "ok, mira, eso suena a versos, ritmo, etc, pero no se si es poesia", y creo que el problema es que nadie nos dice eso.

Ga: nadie te dice nada. ese es el punto. vos escribís un poema que dá a poesía y a lo sumo algún gilun te dice "ta bueno" o al verre, da igual

Topo: si, pero sabes que me parece que uno no tiene que andar buscando devoluciones, como mendigando, o por ejemplo un pibe me mando un texto, me pregunto si me llegó, despues me bombardeo con mail preguntandome si lo habia leido, me canso y no lo lei. esta bueno si es espontaneo y no importa q sea ahora

Ga: de una. creo que sé de quién hablás, a mi también me paso. son uno giles, buscan el éxito en la poesía

Topo: creo que si. agotador el flujo de mails. pero ¿como sabes que lo que escribis "da poesia"?

Ga: umm buena pregunta, no soy amigo de las fórmulas

Topo: y te lo pregunto con gran candidez de mi parte

Ga: a + b = p

Topo: me parece bien

Ga: un tipo me dijo una vez que en el flujo de un libro hay un poema que salva la poesía

como marcando que de 20 sacás uno que justifica eso

Topo: eso es una formula

Ga: no sé si estoy del todo de acuerdo. claro, en ese caso la fórmula sería "escribí" algo va a salir. supongo que hay que buscar, pero cuando buscás ya sabés algo de eso que salís a buscar, no hay nada de eso que llaman "inspiración". son boludeces para justificar las "malas inspiraciones" mas que una explicación coherente. se habla mucho de poemas pero se hace poca poesía

Topo: coincido

Ga: creo que te das cuenta porque el poema-poesía te pega

Topo: y me gusto mucho eso de : son boludeces para justificar las "malas inspiraciones"

Ga: no te deja igual que antes, vos lo leés y no salís igual a la calle. te aborda el silencio, necesitas otro cachetazo para seguir. y ultimamente los poetas se han acostubrado a las caricias. alimentan un ego de ballena con críticas floridas, y se olvidan que el poeta es un depredador, je je

Topo: Eso qu acabas de enunciar es mas poesia que cualquier golsa de señora a su nieto o a la virgen. yo tambien creo en la provocacion del texto, que te desubique, que mueva, ojo! pero no tiene que ser algo que diga : concha, pija, negro, droga, etc. no se trata de las palabras, se puede ser violentamente dulce

Ga: eso suena bien. "violentamente dulce" tiene una melodía interesante

Topo: la existencia (supongamos) tiene un ritmo determinado, que vengan cosas como un poema a marearte el GPS, me parece mas real que cualquier dia que sale el sol. porque sale y nos basta.

Ga: y casi siempre sale, hay que patear el gps, en fin,

¿qué andás escribiendo? o intentando

Topo: Mira te cuento que hace rato ya, desde finales del 2009 vengo con un solo texto que discurre y se escurre, y cada tanto tiro algunos centros medio sin fuerza, a ver si sale otra cosa, creo que te lei algo. tiene un titulo provisorio

Ga: si, la otra vez que fui por alláa

Topo: "cuerpo y costura"

Ga: puede ser que tenía un tinte medio a diario de viaje, una prosa medio crónica. o algo así?

Topo: es terrible, me engaña, cambia, me hace creer que esta bueno, lo vuelvo a leer y me parece horrendo, poesia de adolescente, muta mucho, cada palabra es tiron de fuerza, vaya a saber a qué direccion. si

Ga: dejalo ser, ¿por qué lo corregís antes de que termine de ser?

Topo: "es un relato" si me disculpas la categoria, pero va, va y vuelve, le hablo a alguien, que no es uno sino que son varios, tiene algo de autobiografico, es cierto, es lo que mejor me funciona, dejarlo q vaya. no, no lo corrijo, lo leo, y lo pienso, lo miro de afuera un poco, y bueno el problema es que antes, antes, era mas "prolifico", o sea, hoy por hoy es lo unico que hago, mal, poco y nada mas

Ga: eso de la cantidad a mi no me preocupa

Topo: y eso que hace rato lo miro nada mas

Ga: si hay gente que hace un libro por semana bien por ellos, yo hago lo que sale

Topo: no, no es cantidad, es intensidad

Ga: a vecs mucho, a veces no, en realidad mas veces poco que muchono sé , no llevo el marcador

Topo: y vos? en que andas?

Ga: yo estoy tratando de escaparme de la voz que me agarró, es medio difícil abandonar los lugares seguros

Topo: uff, es tremendo. pensar que hay gente que hace una vida con eso, jajaja

Ga: y... es abrazarte a la fórmula (de nuevo con eso) se me ha pegado el chiste facil, siento que escribo más chistes que poemas, a todos los remato con el pastelazo en la cara, aunque ahora estoy probando de dirigir mejor el tortazo. lo último que hice fue medio un golpe bajo, es un texto que cuenta cómo tratan a las visitas en la cárcel. yo estoy ahí seguido y lo veo y me pega la situación

Topo: lo tenes a mano?

Ga: finalmente salió algo de todo eso y la voz se corrió un poco

Ga: si

Topo: es largo?

Ga: una carilla, querés que lo pegue acá? a ver…

Topo: no lo subiste?

Ga: no, lo leí el jueves en la radio, fue medio golpe bajo, y era la idea. leí dos o tres graciososy después tiré eso

Topo: ahh, no te pude escuchar. Che que bueno eso de Correrse de la voz. buen manejo

Ga: se hizo algo a´si como un silencio radial, eso me da alguna pauta. a ver si lo puedo pegar acá....

Procedimiento

Sin holas, ni buenos días
el guardia revisa los bolsos
vacía los bolsillos
rompe los paquetes
y desnuda a la madre
dentro de un sucucho
llamado conserjería.

El bebé espera sobre el mostrador
que a él también
lo den vuelta
buscándole cosas
que todavía no conoce.

Llora,
ante el rústico ajó ajó
que le hacen dos guardias,
ante el manoseo
sobre la madre,
ante la reja
que lo separa del padre.

Llora,
y los guardias juegan
con el celular
con el arma
con la madre
con el niño
y seguramente
también ya han jugado con el padre.

El niño llora,
es parte del procedimiento natural
llorar ante la brutalidad,
o quizás
ni se plantea nada de esto
y simplemente llora
porque siente
que está cagado.-

Topo: Epa, tremendo, y como te conozco, me imagine que lo leias con tu voz, es "violentamente dulce", a partir de ahora, despues que lo lei, algo me escarba la paredes del craneo...

Ga: jaja. sigue teniendo algo de pastelazo en la cara, pero no da para reirse. va por el lado de eso que decís de lo “violentamente dulce”. hay que buscarlo

Topo: si, es un remate, pero pasan algunos "remates" mas, antes . me gusta eso de que pasen varias cosas a la vez, ver como se abren esas otras voces, esas capas de sonidos. el montajeme parece, lo digo solo como lector, que este texto es un muy buen ejemplo

Ga: es un texto que cae en la hoja por su propio peso. después de estar ahí y ver eso y que te hagan eso y sentir la "normalidad" del caso: sale trompada

Topo: y la verdad que sin "la experiencia" no podrias haber escrito eso. me parece bien, transcurre, no es que te pones en la pose (que me parece taaaannn pelotuda) de buscar ese trabajo para que puedas escribir de eso es tan valido como si lo que transcurre en otro texto es la imagen, o imagenes de un tipo en su bicicleta

Ga: el "trabajo de campo" me suena a deporte burgués

Topo: si, suena mal. o sea, buscarlo, impostarlo suena mal. deporte, me suena mal, es algo que no practico ya, deportes y tolerancia

Ga: lo de la tolerancia lo sospechaba, lo del deporte lo sabía

Topo: si ¿como que se nota no?

Ga: jaja la otra noche en tu casa cuando se armó el freaki show pensé que se pudría…

(…)

Ga: y cuándo vas a editar algo? en realidad con el tema de la web siempre estás editando cosas pero sabés pa donde va la flecha, no'?

Topo: pronto, estuve averiguando, qué y cómo, y cuánto sobre todo. el tema es que tendria q hacerlo, clavar lanza, pero no sé con qué. no, no tengo la minima idea a donde va, explicate

Ga: oka. cerrar procesos hacer "costuras" en el cuerpo y largar lo que hay como está, sino la herida se hace invisible y ya no importa con eso quiero decir, publicar

Topo: si, me parece bien, es lo que necesito. aunque nadie necesite mis textos , je. buena definicion

Ga: je

Topo: el proceso de cicatrizacion, interesante. bueno, te rpometo que salgo de aca a gestionar

Ga: siempre hay algún morboso buscando mirar sangre ajena, jaja. yo salgo de acá a buscar a mercadante que dice tener intenciones de suicidio con cordones de zapatilla, yo ya le explique que sus zapas son de abrojo, pero bue, ahí vamo.

Topo: esta bien, cuidalo a ese pibe, lo deberian declarar patrimonio de la humanidad, pero mientras tanto si estas cerca cuidalo.

Ga: bueno, vos decís que con esto hacemo una entrevista?

Topo: y ya la copie mientras cateábamos y si no es entrevista, es conversacion... pasate un mate y hablemos de gente no presente, que eso vende

Ga: se… que buena que está la... (jeje,no caigo dos veces en la misma)

Topo: ufff, ademas es gauchita jejeje

Ga: bueno, me las tomo

Topo: ok, saludos. te paso el texto y lo subis?

Ga: para eso me pagan ¿no? manda y lo subo, después esperamo el éxito que viene detrás

Topo: o el exilio.

Ga: eso ya lo tenemos.

Topo: abrazo

Ga: abrazo

Antología

2011-05-02T16:50:00.000-07:00

La nueva antologadora del enie NQN 2011

Con el 52% de los votos, Marina Coronel se convierte en

la persona señalada por la mayoría para llevar a cabo

la realización de la antología itinerante 2011.

Son varias las decisiones a tomar en cuanto a los plazos de

entrega, los modos de trabajo y las distintas variantes de

realización.

Es hora de empezar a trabajar. A estar atentos.

Texto de Natalia Canova

2011-04-29T14:32:00.000-07:00

he visto a un perro morir.

de fondo los sapos cantaban

y su coro nada tenía que ver

con la muerte del perro.

la vida tiene esa cosa de necesitar

constantemente

de la muerte

en las hojas que debí matar

para fumarlas

la comida de mi plato

el sacrificio del árbol para que yo escriba.

por la ventana pasa un gato

no envidio sus siete vidas

porque como aquiles elegí una corta

y plena.

no envidio al gato

por su libertad

porque ahora que me siento tan mortal

camino sin miedo

en otro tiempo.

antes

me llenaba de cosas para hacer

decidía matar el tiempo

porque no sabía vivirlo.

ahora que mi muerte está tan cerca

me río de todo

y no me dejo trascender del ahora

y aunque mi cuerpo esté muriendo

no sabés cómo vive mi mente

porque

toda vida necesita muerte.

Texto de Marina Coronel

2011-04-24T12:25:00.000-07:00

lo otro

el cuerpo

que soy

me trae

la premura

y un calor

que ocupa

los baldíos

/tengo

el peso

de una semilla

roja/

todo lo demás

/lo otro/

fluye

no se puede

dibujar

la tierra

en ahogos

de ese rastro

Texto de Dario Oliva

2011-04-18T08:03:00.000-07:00

LA PRIMERA PIEDRA

(Inspirado en un dibujo de QUEVI)

Olvidaste la cruz

crucificando al ángel

en el cometa corriente

de tu reloj biológico

embarazada

de cicatrices en el alma

y no te culpo

por abandonar mi llanto

en la calle de lodo.

Dios que te condene

y los hombres te repudien.

La primera piedra

me la guardo

para penas futuras.

Texto de Tony Zalazar

2011-04-14T20:01:00.000-07:00

Del Burro

De oír y creer tantas mentiras

las orejas le crecieron

al Burro

pensé al apoyar la mano sobre el vidrio

es que la fe y la inocencia

sostienen en pasión a los pibes buenos.

Su cicatriz de sopa en la cara

y el ojo perdido en la flecha del hermano

hacen que su bondad no parezca

ahí

en la ventanita del ataúd.

Lo miro y sé de los vivos que frecuentó

que le contaron el mal y lo adiestraron,

que lo hicieron ese burro a cajón cerrado.

Salimos a la calle con una jarra de aluminio,

el hielo flota en vino blanco

y tintinea ante el silencio.

Sorbo y recuerdo un Burro

que carga cosas del robo

que descarga y que entrega todo

sin nada para él.

El Burro creció y no su astucia pienso

No llegó ni a los veinte,

y eso que veinte años no es nada.

Ronda el vino

y arranca anécdotas.

El hermano cuenta que fue la sobadora

que estaba haciendo el pan

y que del lado tuerto

-del lado por el que entró una vez su flecha-

la máquina lo chupó

(los dedos

la mano

el brazo

y hasta parte del cuello)

su sangre en la masa del pan pienso

y esas máquinas que no saben parar

los estómagos, la suerte, el destino.

“Él quería volver,

no se hallaba en la capital

tenía pasaje para la semana que viene.

En avión lo trajeron.”

¿Esa flecha ciega

vuelve envenenada en culpa?

¿Cuánto arde en el corazón de un padre

la sopa hirviente?

Habla mi hermano

-el que con un primo le jugaba al truco

hasta ganarle el mazo

del lado tuerto le espiaban cartas

y por ese lado le filtraban señas

y aun sin cartas el Burro era valiente

su inocencia lo quería todo,

y lo robado al padre, lo prestado

y lo fiado perdía con fe el Burro.

Y era feliz, aun perdiendo era feliz.-

Habla mi hermano, digo

y recuerda cuando el Burro

se metió en la cola y comulgó

“las viejas no sabían cómo atajarlo

qué decirle al Cura

porque el Burro nunca tomó la comunión

y estaba ahí, en la cola

por comer el cuerpo de Cristo

y abría la boca y decía amén

y arrodillado en el banco cerraba el ojo

rezaba o se tocaba con la lengua

la hostia en el paladar

pero no sabía hacer la señal de la cruz

y todos reían su remedo.”

Reímos y es mi turno

el toque de orejas recuerdo

ese juego que terminaba en golpes míos

y en perdones de él.

Recuerdo eso pero no lo cuento,

prefiero la anécdota del eucalipto

“el Burro era extremo” digo

“¿Se acuerdan esa vez que con un hacha

se trepó al eucalipto?

El burro solo en la mañana

contra los cuarenta metros de árbol.

Y de repente el miedo,

el pánico que lo abraza a una rama seca

y ahí llora a treinta metros de la gente

que ríe

que no sabe cómo ayudarlo o no quiere.

Nadie arriesga su vida así porque sí

pero el Burro siempre fue entrega,

inocente entrega,

y esa leña le era innecesaria.

Y se hizo de tarde con el Burro

prendido a ese miedo inmenso.

Y las lágrimas caían y hacían brotar risas

hasta que una soga le alcanzaron

para que ahorque a su gigante,

y en esa rama del miedo

dé hachazos a la coyuntura

le cale el brazo al pánico

y ahí jalen todos la cuerda de la unión

y el eucalipto pulsee contra el barrio

se mueva con el Burro encima

y quiebre y caiga el gajo trofeo

y ahí el Burro

alado de orgullo

habiéndole torcido el brazo a su gigante

baje a talar con los demás el alimento del fuego.

Todos lo abrazaban y le besaban la oreja,

lástima que ni una mujer lo haya visto ahí,

tan heroecito en su apoteosis barrial.

Demasiado amor quedó reservado en él,

si tan sólo una chica hubiese acariciado esa piel,

su bondad estaría en otro lado

y no encajonada con ventanita.

Y no sólo amor de burro hubiese tenido

una verga de animal imagino

crecida en noches de soledad

y paja extensa,

el Burro no derramó su amor

en las manos de una mujer

y ahí quedó,

encerrado en esa caja de bondad.

Lo despedimos y recuerdo mi retrato

madrugado

-traído del centro de la noche exhausta-

mis ojos vencidos de alcohol

y las caricias del viento en la ventanilla,

lo oigo gritar mi nombre y me despierto

me bajo del colectivo

y lo veo venir con sus orejas vivas,

me invita al póker

y en la oscuridad del lugar se extiende la noche

jugamos, reímos y ya no hay alcohol,

no hace falta,

bebemos con alegría la gaseosa insulsa

mientras la plata no importa

por eso ganamos

y así ojalá sea la muerte,

un amigo despertándonos

para jugar a que la noche sigue

o al menos

si no sigue

alguien que acaricie con anécdotas

la piel de la poesía.

Y sí, de oír y creer tantas mentiras

las orejas le crecieron

al Burro.

Texto de Damián López

2011-04-12T19:48:00.000-07:00

en la casa
las ventanas nunca cierran del todo
y los muebles se cubren del tedio de los domingos
del sabor áspero de las horas inmóviles
de la fe marchita de todos estos días
harán falta tiempos largos
para que el polvo vuelva a camuflarse
en los ángulos descuidados de la mirada
y de los tajos de la intemperie nos llegue una canción
en el idioma amontonado de las intenciones ajenas

("de loqueporvolvercaminando")

danza sin puertas abiertas________(A. Campillay)

2011-04-09T08:37:00.000-07:00

danza o abismo

da igual.

otros cuerpos bailan por mí

dicen mis plegarias.

se abrazan a un sonámbulo

a un pedazo de papel escrito

por desesperación

sin sexo en las e

sin ies

sin lengua

sin contemplaciones.

del otro lado los “otros”

giran gritan dicen

y todos así

reunidos

nos meamos y cagamos

en nuestro dudoso centro.

la danza

y las drogas

son sólo una excusa

para esperar a la muerte despiertos.

sólo después

de una muerte lenta

sucumbe el abismo.

antes está la caída en blanco y negro.

la película muda en donde pierden su valor las palabras

–si alguna vez lo tuvieron–

y esa es una pregunta

que dolerá más

que el mismo vacío

ese en el que el abismo

no tiene nada que ver

salvo por la falta de oxígeno

y el silencio absoluto del corazón

me preguntaba al caer si se me romperían los huesos

o si fue importante la inocencia

de creer que podríamos entrar siempre

en la casa del otro.

canciones como esas

te rompen el corazón.

no importan los huesos

y ya que para que otra mañana sea posible

habrá que nacer de esa fotografía

aplastada contra el pavimento

¿porque en qué otra cosa

puede terminar el abismo

sino en el pavimento?

intento despegar mi alma adherida a la piedra.

entre la vereda y la calle.

en la puerta de casa de un amor

que fue grande mar

desierto

río

hogar

e intento de suicidio.

así como cayeron

antes que sus almas

las hojas del bosque en donde se contaron

las historias que sostienen todavía

algunas de sus canciones

–tal vez las únicas canciones que cantarán para siempre–

cayeron con tristeza las verdades

de su destino.

si llueve – pienso –

quizá pueda despegarme

y así caminar lejos de la puerta

por la que ya no puedo entrar.

¿podré despegarme del pavimento?

amanece y tengo miedo.

la tristeza es la mesa y el alimento

de una espera tan áspera como necesaria.

porque hay algo más

luego del abismo

tras el final de la caída misma

y es la agonía

de la que –si consigo despegarme de la piedra–

nacerá

–creo–

la mitad de una sonrisa

el tenue perfume de una canción

el aleteo imperdonable de un latido.

así luego del yo en llamas

la mañana en silla de ruedas

tratará de recordar mi nombre.

será quizá lo último

que tendré que arrancarle al pavimento.

en la puerta de casa de un amor

que fue grande mar.

y del cual sólo para no morir

imagino algunas de sus canciones

soplarán para siempre en el viento

aunque estén cerradas las ventanas

y las puertas de los hogares que conocieron.

Sucia (Nahuel Aciar)

2011-04-06T16:57:00.000-07:00

El señor ya la va a atender, por favor tome asiento, me había dicho su secretaría hacía unos minutos. Ahora estaba sentada, cruzada de piernas, tecleando en su notebook. No se escuchaba más que eso, las teclas y el tenue suspiro del aire acondicionado. Yo entré acalorada, afuera hacía un calor insoportable. Y tuve que subir por las escaleras porque en el ascensor había cola. Quería ser puntual. Sentía cómo las gotas de transpiración corrían por mi espalda y se iban enfriando hasta perderse en algún lugar de mi cintura.

La antesala de la oficina tenía una limpieza que me ponía incómoda.

La secretaria no era linda, pero estaba bien producida. Las uñas eran de un negro azabache brillante, de esmalte de buena calidad, ese color que nunca te deja el de Avón; la camisa parecía recién planchada, su pollera negra era ceñida y corta pero aún así no perdía su formalidad. Observé sus panty medias. Miré después mis piernas desnudas, la piel erizada de mis pantorrillas debido al aire acondicionado. Las únicas medias que me quedaban estaban corridas por todos lados. Y hasta que cobrara Germán, no tenía plata para comprar otras. Yo podría estar en su lugar, pensé.

—Andate producida—me dijo Celina, unos días antes.

— ¿Producida “gato”, o producida “señorita”?

—Ni muy muy, ni tan tan—contestó.

No había revistas para leer. No había casi nada para leer, las paredes eran pulcramente marrones. Tanta pulcritud me hacía sentir sucia. Y eso que había salido con el pelo aún mojado.

Había unas fotos colgadas en la pared, quizás en alguna saliera él, hasta ese momento no sabía cómo era.

Sonó un teléfono que estaba en el escritorio de la secretaria, yo no lo había visto hasta ese momento.

— ¿Sí?—dijo la secretaria levantando el tubo—Sí—me miró.

Colgó el teléfono.

—Ya puede pasar. Primera puerta a la derecha.

Me levanté, me alisé con rapidez la pollera que era “ni muy muy ni tan tan” como me había indicado Celina. No sabía lo que iba a decir, iba a dejar que él hablara primero.

—Hacé lo que te pida—me dijo Celina unos días antes en su casa nueva, mirando de reojo a su marido que estaba viendo tele en la cocina.

—Pero Celi…

—Lo que te pida te digo—dijo a media voz pero con autoridad mientras le tiraba la yerba usada al mate.

Toqué la puerta. Pase, dijeron, o algo parecido, del otro lado. El picaporte cedió con docilidad. Un olor a café recién hecho y a cuero me inundó aún antes de entrar. Había un escritorio y atrás del escritorio estaba él. Se paró y acomodó su saco.

—Siéntese—me dijo señalando una silla.

—Un gusto—estiré mi mano para saludarlo, él hizo lo mismo sin emitir palabra.

— ¿De parte de quién viene?

—De parte de Celina Jerzy señor.

— ¿Jerzy? ¿Dónde trabaja?

—No trabaja señor. Ella vino porque su marido es primo de un cuñado suyo.

Quedó pensando unos segundos.

—Ah. Sí, ahora recuerdo. ¿Al final le salió la casa?—me preguntó y yo asentí con la cabeza— Gracias a Dios. Le hacía falta ¿no?

—Sí, mucho señor.

—Usted viene por lo mismo.

—Sí señor.

Se quedó en silencio mirándome. Suspiró con fuerza y después dijo:

—No sé que le habrá dicho la señora… ¿Guetti?

—Jerzy.

—¡Jerzy! Perdón. Pero yo no ando regalando casas así porque sí. En realidad, yo puedo acelerar un poco el trámite, a lo sumo. Lo demás es cuestión de suerte y de… sabe Dios qué más.

—Entiendo.

—Pero me gusta ayudar a las jóvenes parejas. ¿Usted está casada?

—Juntada.

—Ah, ahí se complica la cosa… digo, preponderan a los casados ¿vio? ¿tiene hijos?—dijo y se paró, y empezó a caminar hacia mí.

—Sí, señor. Dos tengo.

— ¿Dos? Pero, con ese cuerpo… no parece. ¿Cuántos años tiene usted?—dijo esto ya parado al lado mío.

—Veintisiete.

—Veintisiete añitos…—suspiró inclinándose hacia mí— sabe, me gusta ayudar a la gente joven como usted. Pero me tienen que ayudar a ayudar—apoyó su mano tibia en mi rodilla— ¿me entiende?

No dije nada. Quedé paralizada. No recuerdo si había cerrado los ojos, todos mis sentidos estaban concentrados en su mano que ya no estaba en mi rodilla, sino que se deslizaba lentamente por mi entrepierna. Sentí cómo su respiración se aceleraba y pensé en Celina diciéndome “lo que te pida”. Pensé en Germán que debía estar saliendo a buscar a las niñas al jardín. Traté de pensar en praderas verdes y en un lago. Sentí como sus dedos corrían la bombacha y se hundían. Me convertí en una estatua, perdí la noción del tiempo, podría haber estado miles de años ahí, ya no me importaba.

— ¡Sucia!— escuché que me gritaba—Sucia, cochina—me decía ahora él con cara de asco—. Y así querés…—dijo mostrándome su mano con sangre—. Andate. Rajá de acá.

Me levanté de la silla, me acomodé como pude la bombacha y la pollera y salí. Pasé rápido por al lado de la secretaria. No me despedí. El ascensor llegó con rapidez, traía un par de personas. Llegué al piso de abajo y fui al baño. Me encerré y rompí en llanto. Sentí cómo el maquillaje se embarraba en mi cara a causa de las lágrimas. Y empecé a pensar cómo iba a encarar a Germán, toda sucia y sin casa.

25 de España (Tomás Watkins)

2011-04-04T08:43:00.000-07:00

Confusión en la dirección

como para perder la cabeza, de suerte

que ya no pierdo la cabeza

nunca más a lo franchute del ‘92 ¡Capullo!

Olé olé olé

las patas de aves nuevas, a las de

posarse.

Como para perderla, pero no. Ya no la pierdo a la cabeza

sobre todo si es casual y efímera la gracia de tener

TE sobre costos impagables de una plaza oscura

y sobre bici que se calza botas indias,

tu cola de tele

y porro.

Ya no pierdo la cabeza. La he perdido

de antemano en offside y off the record.

Ya no pierdo, es cierto, pero cuánto he perdido…

Bla bla bla amor de mar de amigos

y eso.

No voy a construir

el relato de mis pérdidas.

No tengo cabeza que perder. Es decir:

no tengo nada

que perder que no haya perdido.

Debido a Rusell, mi cabeza

es un conjunto de elementos

que no se representa

a sí mismo. Perderla ha sido

un lujo caro,

no more, honey,

Ya no pierdo; a lo sumo resto

en todo

lo que va y que

mejor

quedarse. La paz

imperturbable

y loca.

En fin: si el deseo muere,

el cuerpo muere. Hoy fue

sábado.

Sangra.

Texto de Facundo Chirino (San Luis)

2011-03-31T18:34:00.000-07:00

El cencerro

Hubo un día en que las fabricas eran unos enormes galpones de misterios impenetrables, hubo un día en que la ropa de grafa no existía y los punta de acero eran el calzado de algún robot de la tele, hubo un día en que lo que importaba era que las zapatillas corrieran rápido y las casas viejas y abandonadas fueran un buen escondite, hubo un tiempo en que para Javier y yo, la niñez, era tratar de que no terminara.

Javier era un niño inquieto, de tez morena como la misma tierra del Suyuque, lugar donde vivía con su familia, en la cual todos tenían tareas asignadas y repartidas según su edad; cuando lo conocí a Javier le había tocado en gracia ayudar al padre con el pastoreo de las cabras, y digo en gracia ya que el hecho de tener que hacer este trabajo, le había enseñado un lenguaje para mi desconocido, y el me decía “fíjate gilun la tierra te habla”. Yo era otro pibe como cualquier otro pibe de ciudad, con una vida de barrio tranquilo, la escuela, el club, los pibes del barrio y la plaza del centro, que lo mas interesante que tenia era la heladería de enfrente; otro pibe, salvo los fin de semana cuando con el pa nos íbamos a ver a la abuela Josefina al Suyuque, recuerdo que papa miraba el lugar con cariño y le encantaba ver como con mis hermanas nos desbandamos como chingolos a los gritos ni bien llegábamos; y yo no entendía cuando decía “acá no hay lugar para crecer”

Javier o “tordo” como le decían en su casa por el color del pelo, me había enseñado a encontrarlo siguiendo las huellas de las cabras o a través del sonido del cencerro, pero como aun así, una vez me creí perdido y empecé a los gritos; él llego corriendo a donde yo estaba llorando y me tranquilizo, luego me armo un bastón de eucalipto; en la punta le coloco un cencerro y un par de uñas de cabras, las cuales sonaban al mover el bastón, ambos íbamos al encuentro del otro. De esta manera no me perdía y el sabia que yo venia a buscarlo… “no es bueno andar a los gritos, espantas todo” me dijo.

Con el correr de la estaciones fui aprendiendo a distinguir a los pájaros por su canto, a seguir huellas de otros animales, a no seguir las huellas de un puma, a que las tormentas fieras se forman en noroeste, a disfrutar el olor de la tierra y sus plantas, las que mas de una vez teníamos que llevarle a la abuela Jo, aprendí que el agua mas rica del mundo es la que baja en el río y que el miedo no es tonto “si tenes miedo es porque hay algo que esta mal” me dijo un día que estábamos saltando piedras en el río y el tenia miedo de que nos refalaramos o que la paliza por haber descuidado las cabras fuera grande, y no se puede estar tranquilo con los pumas al inicio de la primavera.

Un domingo caluroso a fines de septiembre, ni bien llegamos a la casa de la abuela Jo busque mi bastón y fui a buscar a Javier que me estaba esperando, “dale gilun, vamos a bañarnos; encontré una lagunita en el río que esta joya como vos decís”; la lagunita estaba joya, el río se abría y en uno de sus brazos se formaba una laguna alrededor de una enorme roca, el agua corría tranquila y nos llegaba un poco mas arriba de la cintura, luchas, carreras, tirarnos desde arriba de la piedra, escuchar debajo del agua el bramido del otro brazo del río, comimos queso de cabra y salamin con pan casero, y seguimos jugando en el agua, cuando una sombra negra, muy negra paso por encima nuestro, fue allí que nos dimos cuenta de que hacia uno de los costados, no muy lejos, se habían juntado unos cuantos jotes en el piso y varios mas en el cielo y entre ellos la enorme ave negra que había pasado por encima nuestro, “es un cóndor, un cóndor” dije exaltado y comencé a ir en la dirección que marcaban las aves. Javier venia detrás mío pidiéndome por favor que parara, hasta que me alcanzo y se me tiro encima; caímos entre un par de algarrobos petisos y pasto largo; de allí pudimos ver todo…

“quédate quieto” ordeno Javier, mientras yo corría un poco el pasto; jamás olvidare al cóndor descendiendo entre los jotes, en un momento parecía que sus gigantes alas iban a abrazar a todos los pajarracos juntos y un segundo después los espantaba entre gritos y golpes con las alas, el animal mas hermoso que haya visto, con su bufanda blanca y la cresta roja como un gallo, los jotes habían armado un lío inexplicable, saltaban y aleteaban tratando de espantar al cóndor, “ja, esos bichos están locos, si piensan asustarlo” le dije susurrando a Javier, mientras los jotes habían hecho un circulo alrededor del “gigante negro” como si quisieran atacarlo. “Vamonos ya, se va poner feo” me dijo, “¿Y vamos a dejar que lo ataquen? Son un montón” le respondí desafiante; pero Javier era muy convincente y a gatas ya iba volviendo, siempre mirando a los pajarracos, que no se dieran cuenta de nuestra presencia. Yo un poco enojado comencé su mismo camino, cuando de repente se comenzó a escuchar un griterío impresionante, nos aturdía e inmovilizo; el cóndor saltaba entre picotazos y patadas mientras los jotes hacían casi lo mismo pero con mas ruido que eficacia, y no me aguante, lo mire a Javier y el leyó en mis ojos lo que iba hacer, como un rayo me pare levantando una piedra del tamaño de mi puño, y la lance con una eficacia implacable, dio de lleno en la cabeza de uno de los jotes y el rebote le pego a otro el cuello, este ultimo salio en vuelo despavorido, el otro no se veía… yo simplemente lo di por muerto. Como explicar ese sentimiento de poder y valor que sentí en ese momento, si me pareció que en cierta manera le estaba ayudando al cóndor en su lucha por la comida, entonces me di vuelta para ver la cara de asombro de Javier y allí me di cuenta de mi error…

Javier estaba tendido en el piso, llorando y mordiéndose los labios de dolor, al girarse vi. un escorpión negro como la misma noche, el maldito iba huyendo rápido entre otras piedras y yuyos; al levantar la piedra que había arrojado a los pajarracos se había movido una piedra que estaba al lado de esta y el maldito bicho que estaba bajo esta piedra salio a la defensiva encontrándose con Javier desprevenido y en el suelo. Lo pico dos veces, la primera un poco mas debajo de la rodilla y el segundo en el tobillo; la pierna entera había tomado un color rojo y el rostro de Javier también pero por el dolor. Lo quise ayudar a pararse pero fue inútil, por lo que entre los dos logramos incorporarnos y empezar una corrida, que eran mas tropezones que pasos, atrás nuestro el griterío de las aves continuaba sin percatarse de nuestra huida; cruzamos el río casi sin problemas salvo por los constantes gritos de Javier, el dolor era muy intenso y no podía ni apoyar esa pierna; lo deje apoyado en unas piedras grandes y rápido recogí todas las cosas que habíamos llevado y ayudados por el bastón que me había regalado emprendimos el camino de regreso. Avanzábamos muy despacio, la pierna de Javier empezó a ponerse morada y su cara demostraba una fiebre tremenda, en pocos minutos la pierna era una enorme morcilla y lo único que desencajaba en ese color negro eran los dos puntos blanquísimos donde había atacado el maldito bicho negro, todavía no estábamos ni a mitad de camino y Javier ya no se quejaba, pero yo le hablaba y gritaba que faltaba poco que no aflojara, que no se durmiera, que teníamos que llegar… pero fue inútil, Javier se desmayo y cayo desplomado al piso.

Había que tomar una decisión, o cargaba a mi amigo hasta donde pudiera o lo dejaba allí y me iba corriendo en busca de alguien; intente lo primero, pero avanzábamos muy lento y nos iba agarrar la noche, Javier me quemaba con la fiebre de su cuerpo y yo comencé a llorar en silencio ante el sufrimiento de mi amigo y que yo no podía dar toda la ayuda que necesitaba. El chañar se presentaba tentador, estaba solo en medio de unos arbustos que Javier me había dicho unas ochenta veces su nombre y yo no lo recordaba, y tres algarrobos no muy frondosos, pero con una espinas que parecían espadas. Coloque a Javier sentado en la base del chañar y en una rama un poco mas larga y mas separada de las demás del árbol verde, colgué el bastón con el cencerro y salí corriendo, corrí tan rápido que llego un momento que me sonreí, parezco un zorro corriendo ligerito y a los saltos entre medios de las ramas, piedras y raíces levantadas, y pensaba que el viento me iba ayudar, “por favor que me ayude” dije.

Cuando ingrese a la calle vi a Papa con Don Justo, el padre de Javier, que tenia una escopeta en la mano; yo quería gritar y no me salía, movía los brazos y ellos parecían no verme, entonces de la panza me salio un grito “lo picoooooooo”, “un esc… neg… lo picooo”, quizás pasaron dos minutos o treinta segundos, para mi fueron horas; sacaron al negro y al colmillo, los perros que usaba para cazar Don Justo, un par de linternas y a montar en los caballos. Por donde había venido yo era imposible pasar con los caballos y por el camino que tomaron yo me perdí, “flaquito por donde esta mi tordo” era la suplica del padre, estaba entrando la noche y el paisaje cambiaba muy rápido, los perros ladraban y los cascos de los caballos golpeaban fuerte sobre el piso; entonces una ráfaga de aire silencio todo y escuche el sonido de mi cencerro, me tire de caballo al grito “por acá, es por acá”; Don Justo soltó los chocos y los tres corrimos al lugar de donde venia el sonido del cencerro. Javier estaba como yo lo había dejado, su papa lo cargo y salimos, al subir a los caballos y emprender la vuelta, gire la cabeza y vi que de donde veníamos algo brillaba con fuerza…

Tiempo después le conté a la abuela Jo sobre el brillo que había visto al venirnos aquel día, y me contó “dicen que los chañares son verdes porque su savia es esperanza de amor y que solo comienzan a florecer cuando sienten al amor cerca y lo pueden respirar; de allí que los antiguos habitantes de estas tierras se casaban delante de un chañar joven, que no hubiese florecido nunca, luego a los días los casados volvían al chañar que al haber florecido y estar todo amarillo los llenaba de bendiciones; lo que vos viste fue el brillo de sus flores al abrirse, porque ese chañar respiro el amor de tu amistad”

La vida continuo su curso, la abuela Jo ya no estaba y ahora soy yo quien va a visitar a mi papa al Suyuque; Javier se repuso aunque le costo mucho y hoy es maestro de la escuela primaria, y encima del pizarrón de su aula cuelga un viejo bastón con cencerro y pezuñas de cabra.-

Ananga Ranga

2011-03-31T09:46:00.001-07:00

Ananga Ranga

Esto no es un taller de Literatura, no es una editorial, simplemente Es Ananga Ranga... un grupo de gente que se interesa por todos los ámbitos artísticos y culturales, siempre tratando de aportar su bolsa de arena, cuando puede... yo diría que es omnipresente... estamos o no estamos, es lo mismo que decir: "estamos" Ananga Ranga /ananga rranga/ no tiene presencia física generalmente... podríamos decir que es amorfo, pero indirectamente se sabe de quién o quienes se habla...

http://esanangaranga.blogspot.com/

El Suri Porfiado

2011-03-31T05:05:00.000-07:00

Cartonerita Solar

2011-03-30T16:32:00.000-07:00

CARTONERITA SOLAR

Es un proyecto editorial, artístico, social y comunitario sin fines de lucro que se suma a la iniciativa latinoamericana (Eloisa, Yiyi Yambo, Animita Cartonera, Sarita Cartonera) de transformar el cartón desechado en libros elaborados de este mismo material a precio-costo. -

Los libros publicados son de fabricación artesanal, juntando el cartón de las calles neuquinas, armamos las tapas que pintamos y decoramos con temperas, telas y fibrones. Se difunden material de autores de la Región Patagónica Argentina, Chile, México, Bolivia, Perú y cualquier lugar donde se encuentre alguien con ganas de darse a conocer. -

Cartonerita Solar diseña el modelo, imprime el original que luego se fotocopia para hacer las distintas tiradas del mismo, se cortan y pintan las tapas de cartón. Intentamos distribuirlo a través de eventos, ferias y cualquier medio que ande dando vueltas. Somos una pequeña editorial artesanal. -

www.cartoneritasolar.com.ar

Brevísimo instructivo de uso

2011-03-28T21:06:00.001-07:00

Se debe aplicar la noción de "click" en dirección a la pestaña que despierte su mayor interés, o en su defecto a la que le quede más cerca de su dedo índice derecho (en caso de mouses zurdos invertir recomendación).

En cada "sección" hay "entradas", debajo de cada entrada tenemos opciones: ud puede compartir el contenido vía redes sociales, puede comentarlo en este mismo espacio (pestaña "comentarios") o puede seguir explorando sin costo alguno.
En el costado derecho del blog podrá encontrar una "columna" con los "blogs enies", algunos hasta son recomendables.
Existe la posibilidad de escribir sugerencias a nuestra casilla de correo, pero casi nunca la revisamos por temor a las mismas.

Pase usted, ¿no desea una tacita de café?

La Cuneta Editora

2011-03-28T20:47:00.000-07:00

El Andamio Ediciones

2011-03-28T20:41:00.001-07:00

(Acá estamos - Otra vez - Insistiendo.)

ELANDAMIO es un proyecto editorial artesanal destinado a escritores que desean publicar sus obras pero no pueden (o no desean) afrontar el desafío económico que significa editar en editoriales tradicionales, o desarrollar ediciones de autor en imprentas tradicionales.

Nuestros libros son editados e impresos en equipos domésticos (una compu y una impresora como la que puede haber en cualquier casa) y encuadernados a mano. Este sistema hace posible el trabajo de IMPRESIÓN BAJO DEMANDA, con el cual ni el autor ni la editorial incurren en enormes gastos inmediatos. Los libros se imprimen en la medida en la que son necesitados, o el autor los requiere: quéres uno solo, te imprimimos uno solo.

http://www.elandamioediciones.blogspot.com/

Campillay (por A. Salas)

2011-03-28T20:28:00.000-07:00

TOMÁRSELO CON SODA

El Sodeado es el nuevo blog-proyecto del poeta (y agitador cultural) Adrián Campillay. Una de sus entrada más recientes tiene por título esta frase SI EL POEMA NO ES EL CUERPO ES SÓLO LITERATURA y creanme que esto, viniendo de Campillay es imposible que suene afectado o falso, conozco pocos tipos a los cuales la literatura les resulte un asunto vital, enormemente vital y Adrián es uno de ellos. Este nuevo blog se suma a una red de blogs denominada el Momo, (red de blogs de poesía y arte latinoamericanos) a la cual se puede acceder desde El Momo, o desde alguno de los varios blogs que se entrecruzan en esta red. Eso es Campillay, alguien que puede inspirar en algunas cómodas mentes la palabra "desorganización", o "desorden" o la peligrosísima y amenazadora "anarquía"; qúe bueno que sea así, que bueno que provoque estas cosas, en un ambiente (valga la expresión, pensada lo que el rock es a la música de los ascensores) un poco afectado por defensores a ultranza del buen orden (literario) y la trasquilada social. No me preocupa que se piense de lo que digo que puede ser violento u ofensivo, mejor así, mejor que Campillay siga vivo y su palabra con más fuerza que nunca, mejor que el desorden eche raíces, mejor que nos siga sacudiendo su poesía como ese temblor que experimentamos justo en el momento en que nos agachamos a vomitar no sé qué entrañas del verbo...

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Publicado por Topo/Adrian en Ahoraloentiendotodo.blogspot.com

Escritores___________Itinerantes

audiotexto de Tomás Watkins

Natalia Canova entra al Superjardín

Texto de Clarissa Reggiani

Reciclando

videopoema -Cuper-

el flash del enieuquen

Choque de cabezas

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Allá vamos

Estrella Deliciosa Ediciones

Texto de Gabriel Jiménez

Texto de Facundo Chirino

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Hijos del rigor

Texto de Adrián Campillay

Reseña

Gabriel Jiménez, moliendo vidrio a golpe de palabras

fecha próximo ENIE 2011

Texto de Gabriel Jiménez

Topo-Gabo: entrevista y poema (o al verre)

Antología

Texto de Natalia Canova

Texto de Marina Coronel

Texto de Dario Oliva

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danza sin puertas abiertas________(A. Campillay)

Sucia (Nahuel Aciar)

25 de España (Tomás Watkins)

Texto de Facundo Chirino (San Luis)

Ananga Ranga

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El Suri Porfiado

Cartonerita Solar

Brevísimo instructivo de uso

La Cuneta Editora

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Campillay (por A. Salas)

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