salgo a la calle.
me persigue un cuchillo.
el comisario de mi corazón
tiene la culpa, pero nadie habla de “eso”
mientras el cuchillo me pisa los talones.
en los insólitos paraderos de mi ¿despreocupación?
como si la muerte fuera una palabra
y el poema la tumba
en el cementerio de la literatura.
el barrio de los callados que hablan.
12 comentarios:
HORRIBLE ESTE ¿POEMA? DE MUY MAL GUSTO, SIN MÚSICA ALGUNA, SIN SENTIDO ALGUNO. Y POBRE DE QUIEN GUARDE UN COMISARIO EN SU CORAZÓN. YO LE RECOMENDARÍA A ESTE SEÑOR QUE SE DEDIQUE A ALGÚN OTRO ARTE U OFICIO. CON TODO RESPETO Y PARA EVITARLE VERGUENZA.
Virginia Vanini
siempre me resultan interesantes las personas que intentan dar peso argumental a sus desahogos...
más allá de que encuentro en el texto ciertos "ruidos", me parece que no tengo (ni nadie lo tiene, en ese caso) el derecho de objetarle a un escritor la potestad de declarar que hay un comisario en su corazón (como si la poesía no fuera ficción en algún punto... éramos tan de manual de literatura...)
¿Me parece a mí o evitar vergüenzas ajenas siempre termina convirtiéndose en un acto vergonzoso?
say no more al respecto.
virginia, está abirto el blog para cuando quieras publicar algún texto también.
mandalo a mi correo personal
asintotico@hotmail.com
todo texto está "abierto" a la crítica; pero pareciera que en este sitio la crítica para algunos debe ser "buena", condescendiente, y para otros el palo está muy bien porque queda "bien" quedar bien con algunos y mal con otros... no se si me explico, y si no lo consigo, es pura "ficción"...
De todos modos, valoro el hecho de que se escriban poesías buenas y malas; el gusto lo determina el lector -también para bien o para mal-.
A mí tampoco me gustó el poema. También me pareció que no tiene "música" porque tiene muchos "ruidos". Las metáforas me suenan trilladas. Sinceramente, no parece que fuera de Campillay. Por eso, le recomendaría a Virginia que lea otros poemas de este autor para que rompa esta primera impresión o, también quizás, que la re-afirme...
Darío: sinceramente, no entendí lo que querés decir. Si querés me lo explicás, y si no: todo bien.
a alguno le han pegado un puntazo? alguno se corto la carne, por necesidad? Alguno de nosotros lectores, la oscuridad nos atrapo drogados, con frio y una persona que te mira inexpresable ante tu dolor interno??... quizas no sea el poema mas poema de Campillay, pero vamos gente, no todo va de métrica y rima, este poema al menos para mi, es todo ruido, es todo bulla, es el ruido de la baldoza cuando caigo de jeta, es el ruido del cuero que se rompe, es el ruido de un poema que no termina de morir
Lo que quiero decir Nahuel es simplemente eso: que el texto se justifica por sí mismo, aunque intentemos una crítica más o menos adornada o maldita; además, si nos pusiéramos a revisar los textos de cada "criticón" nos encontraríamos con cada porquería... y resultaría la inevitable pregunta: ¿y éste me cririca a mí? Por eso apelo a la lírica como visión interior de un mundo intenso, apasionado y no mecánico, de "plástico" o vidrio. En general, la poesía que he leído en este sitio me descoloca, la siento más afín a una mala prosa (pero quién soy para "criticar", ¿no es cierto?, jaja)
Me gustan estas frases, que para mí son el poema:
"el cuchillo pisa mis talones
como si la muerte fuera una palabra
y el poema la tumba,
el cementerio de la literatura,
el barrio de los callados que hablan."
Salud-os... y todo más que bien...
Fito.
gracias por las opiniones, sobre el texto no soy yo quien debiera hablar y casi no lo haré, sólo quisiera aclarar (aunque tal vez no sea necesario) que mi idea de este espacio es que uno no coloca un poema aquí porque piense que esté bien concluido (por decirlo de algún modo) sino por todo lo contrario, de modo que el hecho que otros desnuden sus defectos es lo mejor que nos podría suceder.
Por último Virginia: en mi opinión no existen poemas "horribles", sino aquellos que lo son y aquellos que no lo son, y el hecho de no conseguirlos no necesariamente significa que debamos dedicarnos a otra cosa.
qué buen quilombo que armaste, adriancito! jajaa
está para esto el blog, más bien.
abrazos para todos los gustos
vodkins on the rocks
Hola para todos y muy especialmente para vos Adrian, soy alfredo de tu poema nada puedo decir y como tu bien dices los hay o no, yo tambien escribo, sabes que lo trillado o lo falto de sonido que esté me importa un bledo lo que si importa es que si lo escribes es por algo logico, tu imaginacion de manifiesto. espero algun dia poder compartir un cafe contigo para charlar un poco de tus escritos y de los mios tambien. buscame en facebook como alfredo gaeta
hola!!como puedo participar con mis vomitos poeticos en el blog?y ser parte de sus opiniones?soy de resistencia -chaco
Me ha sorprendido el comentario de Virginia justo cuando pensaba dejar una señal de humo mal calibrada acerca del poema.Menos mal que somos muchos los opinantes, y que la libertad es libre ; porque ciertas recomendaciones debieran tomarse de quien vienen , aunque sea un anónimo tal.¿ habrá la susodicha visto la infame peli del Sociedad de los Poetas Muertos ? querrá seguramente institucionalizar cierto método matemático en la poesía.
Respecto del poema quisiera decir que al salir de los lugares comunes y requerirnos ser cómplices de ciertas metáforas, el poeta nos deja entreabierta una rendija donde perderse , quizás sinsentido, quizás con todo otra lógica, como la Maga de Cortázar, hay quienes siempre buscarán explicaciones, hay quienes siempre serán golondrina, como Adri.
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